Anchor, by MichaelZinggda
Como del alma una rémora,
más que comensal, parásita,
y mayor lastre en el camino
que la amputación de ambas piernas.
Como un ancla hundida en el vientre,
que impide arribar a buen puerto,
inmóvil en medio del mar ,
sujeto a patente de corso.
No arguyo al deseo extático
que otorga tiempo a la razón
con beneplácita esperanza,
sino a la apetencia, perversa
y vil sometida a un impulso
tan primario que no da plazo.
Priamo chiede ad Achille il corpo di Ettore di Antonio Giaccarelli, 1819
De haber sido Príamo conocedor
de la omnisciente protección de tu abrazo
te habría tomado por la fuerza
como a otra pérfida Helena
y ningún equino de vientre fecundo
hubiera dominado Ilión allende sus muros;
y a ti, sólo a ti, vástago de Zeus,
hubiera osado Homero dedicar
sus hexámetros dactílicos.
Quien no siente es feliz,
radiografía Pessoa a través de la pluma falsa
de su heterónimo Soares
Si bien no me atrevo a oponer
extrema resiliencia a tan rotundo argumento
más cierto encuentro
en un extremo simétrico
que quien no siente no es desgraciado
Y en este particularmente mío libro del desasosiego
iniciado sin fuerza hace un breve espacio infinito
y que alcanza en este punto preciso su hoja central
anoto
con vigorosa fiereza
con esa desdicha cierta que otorga el sentir
que tu ausencia engloba
cada rincón de todo cuanto existe
y que en medio del activismo y del nervio que suplantan
unas lágrimas necesarias
mis ojos abstrusos no aciertan a ver más allá
del vacío absoluto que los rige
Odisseus by Znttus
Cuando te transformas en isla
soy los restos de un naufragio que se hunden antes
de alcanzar la orilla.
Devorado en mitad del océano por tus elipsis,
a imagen de un Aquiles
con el talón cercenado,
perezco
arrastrado por cantos de sirena y sin un mástil
al que amarrar mi espera.
Cuando te transformas en isla
chapoteo
tan ausente de brazos y de piernas
que un pez dragón de las profundidades abisales
se muestra más asequible siquiera de rozar con la punta de mis dedos
que un grano solo
en la arena de tu playa.
Cuando te transformas en isla
sobrevuelo con víveres,
como un Grifo de coraje incombustible,
por encima de esa hambruna que jamás acierto a descubrir si sientes.
Anhelando fuego de bengalas,
colgado de un hilo roto, pero
reconociéndome en la piel de ese Viernes agradecido,
rescatado por ti del invierno
y cuyo único celo consiste en
existir
cada día de tu semana.
…
Cuando te transformas en isla,
me hago Odisea.
Rodeo con mi soledad imponentes muros
y a expensas del absurdo
relleno tus elipsis de conveniencia fracasada,
pues a pesar del temor de no saber
quizá
regresar a la patria,
o de que el salitre de las aguas me convierta en estatua,
ingenuo y torpe
me vuelvo a ti, como la mujer de Lot
contra todo mandamiento y rigor,
a esa isla que amo y duele,
sabedor de que una renuncia completa
es una piedra desprendida del caos que
destroza mi sueño -de idéntica manera al de Nabucco-
y mis pasos de barro.