Un experimento de esos de los que a uno le gustan aunque sean imperfectos. No hay dicha mayor, si quieres componer, como que alguien te deje y te importe.
TU HUECO EN MI COLCHÓN
Como un sol que siempre duerme y nos niega su calor;
Un invierno sin diciembre es tu hueco en mi colchón.
Como el rey de un triste reino que ha perdido a su bufón;
Más extenso que un desierto es tu hueco en mi colchón.
Como flores del cerezo que el granizo traicionó;
El cantar de un cisne inquieto es tu hueco en mi colchón.
Como el cofre de Pandora sin cerrojo ni prisión;
Más oscuro que una sombra es tu hueco en mi colchón.
Un reloj que da pereza,
Despertar sin corazón;
Un vacío en mi cabeza
Convertido en obsesión.
Una luz que me desvela
Y me provoca irritación;
Es mi pena tu hueco en mi colchón.
Como un alma conservada en un frasco de formol;
Un deseo que te extraña es tu hueco en mi colchón.
Como la ausencia de un beso que me deja siempre en off;
Más repetido que el eco es tu hueco en mi colchón.
Un reloj que da pereza…
Un latido que se anhela;
poca mierda en la función.
Una raya de tristeza
Convertida en adicción.
Un zapato que me aprieta
En medio de una convención.
Lo que quema tu hueco en mi colchón (tris).
La misma mañana de la presentación de mi novela «Yo, tú… él» en la Casa de la Cultura, mi amigo de recuerdos de adolescencia José Luis Capilla me realizaba una entrevista en la Cadena SER.